Glória moribunda

É uma visão medonha uma caveira?

Não tremas de pavor, ergue-a do lodo,

Foi a cabeça ardente de um poeta,

Outrora a sombra dos cabelos louros,

Quando o reflexo do viver fogoso

Ali dentro animava o pensamento,

Esta fronte era bela. Aqui nas faces

Formosa palidez cobria o rosto;

Nessas órbitas, - ocas, denegridas! -

Como era puro seu olhar sombrio!

Agora tudo é cinza. Resta apenas

A caveira que a alma em si guardava,

Como a concha no mar encerra a pérola,

Como a caçoila a mirra incandescentes.

Tu outrora talvez desses-lhe um beijo;

Olha-a comigo! Que espaçosa fronte!

Como a seiva nos ramos do arvoredo!

E a sede em fogo das idéias vivas

Onde está? Onde foi? Essa alma errante

Que um dia no viver passou cantando,

Como canta na treva um vagabundo,

Perdeu-se acaso no sombrio vento,

Como noturna lâmpada apagou-se?

E a centelha da vida, o eletrismo

Que as fibras tremulantes agitava

Morreu para animar futuras vidas?

Sorris? Eu sou um louco. As utopias,

Os sonhos da ciência nada valem.

A vida é um escárnio sem sentido,

Comédia infame que ensangüenta o lodo.

[...]

Levanta-me do chão essa caveira!

Vou cantar-te uma página de vida

De uma alma que penou e já descansa.

(Álvares de Azevedo)